Imagen de Dilkabear Siento el peso de una cebolla en la mano. Frente yace mi báscula pesando la realidad. Su lectura es 0. Algo de ese marfil hace que estime su carga, y me parece una genialidad el detenerme. Sin embargo, ni bien miro al cuerpo y ya me asalta una pena. ¿Ella sabe que estoy examinando su intimidad? Pienso que sí. Aun cuando ella no mire propiamente, ella es toda una esclerótica. Ojo ciego, pero intuitivo, que por el hombre fue nombrado cebolla, ese hombre mítico que en apuros de ordenar le dijo fuera de consulta lo que es y, tal vez por eso, no abrirá su pupila como una vaina hasta el último día habitando la tierra. Ya la vemos ahí, durmiendo tranquila, soñando números exquisitos -un código legible a través de las máquinas-, esperando el llamado en mi palma acunada. Así la pena es reducir una belleza portentosa como la suya a fin de la saciedad. Mero ingrediente. Ya no de cocina, hablo para la vida. Este conocimiento difícil me irrita los ojos al hundir el fi...